Há dias assim...

Iamos a Celorico, ficámos por Guimarães. O diabo da chuva, uma morrinha que não perde o folego, sequer nos trinta anos do meu rapaz mais novo, um homem que se preferiu camilianamente desendinheirado, mas crescendo e vivendo das suas letras. Uma preocupação... - não fora o caso de a sua poesia ser de um apuro constante. E Guimarães ajuda, no seu miolo, de onde provimos, na pedra magnífica que vem em cascata do castelo ao Toural.

(A Tia, centenária, é toda vimaranense. Mais do que famalicense. Eu costumo ripostar dizendo - Então sou barcelense; troco o castelo pelo Cávado, nem mil castelos valem um rio assim.)

Guardo imagens como quem folheia páginas de História. Os Laranjais - o plantado e a casa que lhe deu, ou tomou, o nome - lavadinha, a barba aparada, a boa aparência de um ar sadio... O largo onde se situam e faz no conjunto o coro toponímico... Diabo de morrinha!, sempre escorrendo óculos abaixo, um empecilho ao degustar das crónicas. Lajedo escorregadio, conversa monossilábica, costas vergadas semelhantes ao não-futuro.

É, o mais ficará para outra maré; seca e depois do almoço. Mas sem esperar pelo resultado do prémio de poesia a que pai e filho, ambos, concorrerão.