Do direito à vida (dos patos bravos)

Não vai muito tempo, topei no catálogo do alfarrabista de que habitualmente me socorro um livro (bem ilustrado) sobre os anatídeos em Portugal. Encomendei-o e comprei-o.

Para quem não saiba, os anatídeos são a familia a que pertencem os patos, gansos, cisnes e mergulhões. O referido livro trata deles todos em estado selvagem, e segue muito dirigido aos caçadores.

E não será dispicienda outra nota: a caça aos patos bravos (não, não são esses patos bravos, são os outros, os genuínos patos bravos, nas suas várias espécies) - a caça aos patos bravos, dizia, é a única modalidade nocturna consentida pelas leis venatórias. Envolve frio, botas até à cinta, dolorosas esperas, neblinas matinais, lodo, barcaças e  mais delongas em que nunca me comprometi.

Mas fartei-me de matar patos reais. Esses, cujos machos em alturas nupciais se azulam e esverdeiam no pescoço. Em vastas charcas alentejanas, onde os bandos poisavam, e em largadas onde ainda agora os vejo de pescoço esticado, voando aflitos, a minha mão a correr a espingarda, a mira a adiantar-se, o desconto... Trau! - era uma vez um pato.

Depois achei que não. O meu programa de velhice e reforma incluia uma substancial criação de patos diversos, o meu apreço pela sua beleza e pelo seu amável quá-quá. E disso para comigo: matar patos - nem mais um!

Cumpri. Já nem me lembro da caça aos patos. E as cores e as formas desenhadas no meu livro dos anatídeos dão-me agora uma vontade quase incontrolável de me encharcar em águas paradas, fedorentas, com a minha máquina fotográfica apenas.