Em Terras do Barroso

Cheguei dois dias depois do nevão porque ele tolheu as estradas, deixando alguns carros de pernas para o ar, conforme vislumbrei no trajecto.

O frio ventoso cortava a barba. Mas... Montalegre enfim!

E foi a visita desta vila barrosã. Subindo às alturas do castelo, nem toda a neve derretida ou arrumada para um canto.

O momento exigia os calóricos comeres deste povo das instaladas temperaturas negativas. E assim lá foi uma alheira magnífica regada com uma canequinha de maduro tinto. O tempo bastante para recobrar forças, após tantos quilómetros nevosos e gelados.

Decorria a Feira do Fumeiro mas o gigantesco barracão, uma montra vasta de enchidos regionais, - não, obrigado. Montalegre personifica um mundo muito a norte, a que mesmo os nortenhos não estão habituados. A minha velha samarra é lá tão usual como o engravatado blazer citadino, e o boné, a tapar as orelhas, o normal guarda-chuva nas mãos sempre ocupadas em se desviarem das demais nos passeios. A minha vadiagem retomou o seu curso por recantos que já há uns anos não frequentava. Sempre colhendo imagens como os da lavoura montalegrense a ceifarem erva para os coelhos caseiros.

É uma terra rija, contando consigo apenas. Verdadeiramente - outro Portugal. Lá muito longe, depois dos montes, agora no lugar do frio mais frio, depois sob a torreira solarenga do Interior. Vigorosa como o seu castelo e o seu granito, intransponíveis ainda. Os de Montalegre gostam de ser o que são; oxalá não os impeçam disso.